Que vaya por delante que a mí Revilla, en el ámbito personal, no me cae nada mal.
Es gracioso, divertido, ocurrente y con una facilidad para perder los papeles que, posiblemente, otros quisieran encontrar. Pero si hablamos, no de Revilla, sino del Presidente de Cantabria la cosa cambia de color, sonido, sabor y olor.

El color de Cantabria no puede ser gris plúmbeo - para los de la Logse plomizo-, como los trajes de Revilla. El color de Cantabria afina verde esmeralda, como el nombre de su costa, que tiende hacia el azul del mar esperanza y no confronta ciones absurdas, sonrisas serias ante charlotadas rajoynianas que crispan por estériles y que fotografían a Revilla con pandereta y charanga, y Cantabria, con todas sus miserias, no es así. Y cuando Revilla habla, en los medios de comunicación que recogen sus candongos, lo ponen en boca no sólo de Revilla, sino del Presidente de Cantabria. Y no, el color de Cantabria no es el color de los ojos de Revilla.

El sonido de Cantabria no chirría, ni crea conflictos.
Suena a la arena que vuela rozando la arena que no pudo volar a la orden del nordeste; suena a locomotora, que no a AVE; suena a coches por carreteras no acabadas; suena a sollozos de jóvenes que emigran fuera en busca de pan; suena a vacas cada vez más delgadas; suena a tremendas olas golpeando las rocas y jamás sonará a cachondeo ni a exageraciones.
No, Cantabria no suena con el grijo cantarín de Revilla.
Cantabria sabe a la piel salada de aquellas que amé sin medida; a las promesas no cumplidas desde que el pelo me abrigaba la azotea; sabe a la hierba más verde muerta a manos de las urbanizaciones más modernas al borde del mar; sabe a tudanca y maganos que amenazan con emigrar a otra Cantabria serena; sabe a queso cuajado de la oveja más traviesa; sabe a almejas de Pedreña y no sólo sabe a anchoas de Lolín, ni a lo que a Revilla se le pase por el paladar.
No, Cantabria no sabe a lo que sabe Revilla.
Cantabria huele a madera quemada en la chimenea; huele a tufillo insoportable a la entrada del Soplao; huele a un puerto podrido en sus entrañas directivas; huele al Puntal y a fresco de Picos de Europa; huele a lonja repleta de pescado saltarín;
huele a pasiego y purriego, y a la Virgen del Carmen; y no huele al cuero de un taxi que a nadie representa. No, Cantabria no huele al puro de Revilla.

Y esto ya es manido, aburrido y cansino. Pero no pasa nada, aquí nunca pasa nada. Y mientras Revilla sigue a su bola haciendo entuertos y nada para que el AVE llegue a Cantabria antes de que nos incineren. Tan solo llevar y traer anchoas de un plató a otro, de una recepción a otra. Y los poderes mediáticos callados, viendo pasar el tren, como las vacas.

Esta entrada fue creada el Jueves 18 de Octubre del 2007 a las 16:24 y está en la categoría General. Puedes seguir las respuestas a esta entrada a través de RSS 2.0 feed. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propia web.