Sonó como suena la alegría. Y no es habitual que yo hable así de un despertador, pero su tilín tilín anunciaba que el día que disponía a beberme a tragos de porrón era especial, distinto y, sobre todo, nuevo como el beso que nunca te robé, como los calzoncillos de pata que el próximo día de Reyes estrenaré.
Me levanté de un salto mortal con un tirabuzón lateral–¡qué fijación con el pelo que perdí!-; me duché cantando “Hoy puede ser un gran día”; desayuné café con tostada untada con la mermelada de los labios de mi amor; comprobé que me acompañaba mi cartera con sus documentos en regla; revisé el contenido de la bolsa de viaje que siempre me acompaña por esos mundos del demonio y abrí la puerta que daba a la calle más soleada que nunca vi.
Arranqué el coche que, parpadeando angustiado, me pedía combustible para el cuerpo y llegué a la gasolinera para satisfacer su necesidad más básica. Mientras repostaba sonó el móvil. Lo cogí y la chica de la gasolinera me dijo que colgara, que no podía utilizar el teléfono. Leyes son leyes. Apagué contrariado y le dije: “Claro, voy a apagar el móvil, no vaya a ser que explote la puta estación de servicio. Vamos, que continuamente los telediarios abren sus ediciones con noticias de gasolineras ardiendo por la utilización de móviles”.

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En poco más de una decena de días, los españolitos empezaremos a celebrar la Navidad como sólo los españolitos sabemos hacer: cenas, comidas de masticar, fiestas y demás acontecimientos sociales, nos reunirán en trono a una mesa repleta de viandas y sobre todo, abarrotada de alcohol. De ahí, de ese apego español a mamarse sin contemplaciones cuando la Navidad asoma el morro, nace este “Surtidos de Ibéricos” escrito al alimón con Goyo Jiménez. Yo soy ali y él es mon.
Si hay algo malo que tiene el alcohol, aparte de los precios, o los efectos nocivos para la salud, es que emborracha.

Concretamente que emborracha a otros además de a ti. Porque no sé a ustedes, pero para mí las borracheras son como los malos olores: No tengo problema en aguantar los míos pero no soporto los de los demás. Y es que hay que reconocer que mucha gente, cuando se emborracha, se pone insoportable. No es mi caso. Quiero decir, que yo no necesito cogerla para ser insoportable. A mi me basta con cinco minutos de televisión. El problema lo constituyen esos individuos que, una vez bebidos, hacen de amargarte la vida su objetivo prioritario. El primero de la historia fue Noé. Según la Biblia, Noe inventó el vino. Y así fue como pasó. Una madrugada, apareció en su casa, borrachuzo perdido, diciendo: “Familia, parriba… Que hay que construir un arca y meter en ella una pareja de cada especie animal… Que me lo ha dicho Yavé…” “¿Eso te ha dicho Yavé?” “Sí, ya vé… Eso me ha dicho…” ¡A saber si no se extinguieron un montón de animales por la borrachera que llevaba, pensando que pasaban de dos en dos, cuando sólo entraba uno!

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Este “Surtido de ibéricos” tenía que haber visto la luz a finales de Diciembre, pero ya estamos en Navidad y ya huele a Eurocopa 2008 -vean sino la tele y sus presagios-. Y yo, mortal y debilucho hasta la carga máxima autorizada, no he podido evitar la caída en brazos del consumismo contumaz. Es lo que tiene eso de convivir con una mujer de 3 años que no ve más allá de los juguetes que habrá de pedir a los Reyes Magos. Seguro que ustedes ya han hablado de la cena de nochevieja y ya les huele a despedida. Y además, les digo una cosa: si esto lo hiciese el 31 de Diciembre sería ordinario y yo seré muchas cosas, pero antes muerta que sencilla. O a lo mejor es que ya estoy hasta las pelotas de este año y tengo ganas de que acabe.

Estás aquí. Ya te huelo. Te presiento cargado de aire fresco. Te presagio lleno de bienes y sosegado, pero antes de hablar contigo y de suplicarte, me gustaría despedirme de este 2007 al que me dispongo a hacer la autopsia.

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Después de lo vivido con Zapatero en esta legislatura agonizante, no sólo en su trayectoria vital sino también en su alocado transcurrir, a uno ni le asombra que se sigan –supuestamente- manteniendo los contactos con ETA ni que cualquier día de estos se confirme que, en otra época, Moratinos fue un Ewok y Acebes Campanilla. Tampoco me extrañaría más allá de lo inesperado que el informe de El Mundo tuviera la misma fiabilidad que el que destapó Díaz de Mera -en uno de los ridículos más espantosos en el alocado viaje hacia la sentencia del 11-M-, que el descubrimiento estrepitoso del ácido bórico o de aquel temporizador de lavadoras, o que la aparición de la cinta de la Orquesta Mondragón.
El informe confidencial –que tiene huevos que lo llamen confidencial- publicado por el diario de Pedro J. y enviado por Miguel Ángel Fernández- Chico, director adjunto operativo de la Dirección General de la Policía, a los expertos antiterroristas, más allá de desvelar contactos y reuniones del PSE con ETA, aporta luz sobre las intenciones y estrategias de la banda terrorista ante las próximas elecciones generales.

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No sé cómo andarán ustedes de capacidad de encaje. Supongo que como yo tendrán días. Días en los que todo te parece poco, días en los que todo te supera y días en los que pedirías que alguien pisara el freno de emergencia para detener el mundo y poderte bajar sin miedo a partirte la piñada contra cualquier bordillo puesto allí a mala hostia.
Pero vayamos por partes.

Lo de la Operación Guateque en el ayuntamiento de Madrid, además de ser algo que todos los que vivíamos en la capital del Reino sabíamos hace un montón de tiempo, no hace más que evidenciar la corrupción que habita entre nosotros y la lentísima capacidad de la justicia para hacerse valer. Posiblemente al final esa justicia tetrapléjica ponga a esos marranos en su sitio, que no es otro que la cárcel, pero hasta ese momento muchas personas que no tenían más intención que montarse un negocio para el cada vez más difícil arte de sobrevivir, han tenido que pasar por el aro algunos y claudicar de sus intenciones, otros. Personas que volcaron sus esfuerzos y sus ahorros para crear un negociete con el que pelear por el pan de su familia y la educación de sus hijos. Ciudadanos que cumplían escrupulosamente con la absurda burocracia y que fueron chantajeados sin ningún escrúpulo a la vez que sonaban por esos despachos del demonio carcajadas de esas que sueltan los que tienen la sartén por el mango.
No sé a ustedes pero a mí el abuso de poder, el chantaje técnico de funcionarios públicos y los superpoderes, me corroe hasta el tuétano.

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Hay días en los que hubiese sido mejor que la luna se hubiera cruzado entre el sol y la tierra y que las sombras nos hubieran impedido salir a la calle, que la noche se hubiera hecho cargo de las buenas almas y que alguien, de esos que cortan el bacalao, nos hubiesen obligado a quedarnos en nuestra casa.

Hay días afilados, puñeteros y homicidas que campan a sus anchas por esas carreteras de Dios; hay días que se acurrucan en las veredas ávidos de vida a la espera de alguna víctima que jamás hubiera de haber sido.

El sábado amaneció soleado como aquel día que llegó la galerna. El sábado amaneció festivo como aquel día que estalló la guerra. El sábado, si hubiese tenido un poco de sentido cívico, no tenía que haber existido: por decencia, por justicia.

No creo que hubiese cumplido los diecisiete. Tenía rizos con una fecha de caducidad que desconocía y seguramente estaba dando buena cuenta de alguna comida de esas que hacían las madres de entonces. Sonó el teléfono con ese sonido que ya perdimos. Lo descolgué al tiempo que saludaba. Al otro lado del hilo telefónico –frase que ya nadie usa- se me dio a conocer un tal José Félix, nombre que auguraba un buen comienzo pues mi nombre completo es Félix José: un tocayo capicúa, pensé. Me contó la idea que tenía de celebrar un torneo de fútbol interscout en Santander. Yo pertenecía al grupo scout Alba Lis, que figuraba dentro de la asociación SBP (Scouts Baden Powell), y él al grupo Bien Aparecida del MSC (Movimiento Scout Católico). Nunca se había organizado un evento entre las dos asociaciones más importantes de scouts de Cantabria, y dejándome llevar por el entusiasmo que José Félix desprendía generoso, nos pusimos manos a la obra. Nos reunimos, nos empeñamos y conseguimos organizar ese torneo de fútbol. Prácticamente todos los grupos de las dos asociaciones participaron haciendo de su porfía, de su iniciativa, momentos de convivencia, de alegría, y de una deportiva competencia que acuñaba ciudadanos para la educación y la ciudadanía.

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Con lágrimas en los ojos he recibido la noticia de las cartas que ha tenido a bien enviar, mi ilustre intelectual, a un “joven español” llamado Santiago. Ahora maldigo el nombre que me pusieron: Félix, que significa feliz en latín, no es merecedor de un “joven español” que se precie de serlo; español digo, que joven es una impostura confusa que el ser humano dejó, hace mucho años, en manos de Corporación Demoestética. Hace más de veinte años que tengo veinte años, diría plagiando a Joan Manuel Serrat, y no tengo claro por donde anda mi desarrollo: ni físico, ni intelectual.

Vaya por delante la lamentable formación que tuve de niño. Mi lectura favorita, sin la cual no hubiese podido alguna vez cagar a gusto, la conforman los geles de ducha, los champús, las cremas hidratantes y demás artículos de baño que pueblan los cagaderos españoles. Su aplicación, su efecto y sobre todo su composición, me fascinan ¿Sabe usted, mi excelencia, que la crema de Nivea Body Milk tiene entre sus ingredientes cera microcristalina, sulfato de magnesio y sorbete de potasio? ¿sorbete? Haciendo un mal chiste diría que sorbete es una monja a la que echas: sor, vete. Es que tengo una chispa.

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