Fue bonito mientras duró. Hermoso. Más que hermoso, sublime.
Haber tenido una balconada donde asomar el morro, y ver qué tal hace, y gritar a Peña Cabarga, pasando alado por encima de la bahía, la cantidad de impresentables, de lameculos y de parásitos que habitan entre nosotros ha sido hermoso. Más que hermoso, sublime.

Disponer durante casi año y medio de un escaparate donde desnudar maniquíes, que en pelota picada dan grima, quebrantos y toneladas de amargura, ha sido gratificante. Más que gratificante, sublime.
Contar las verdades del barquero, que no cobran a las niñas bonitas aunque luego las exijan favores sexuales, y sacarles los colores, y dejar al descubierto sus partes pudendas, amorcilladas y colgonas, y despertar la conciencia de uno, de catorce o de cientos, y contribuir a encender los faros que vigilan nuestras costas abarrotadas de casas que derruir ha merecido la pena. Más que merecer la pena, ha sido sublime.

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¿Hay algún membrillo que siga pensando con doy clases de moral?
¿De verdad alguien que me conozca, aunque sea de refilón, puede creer que voy por la vida enseñando ética? Hay que ser muy tolín para pensar eso. O hay que estar muy mediatizado para decir, sin escrúpulo alguno, tanta sandez. Hoy voy a rajarme el pecho para mis amigos, así que enemigos, al loro, que si sois listos (me encantaría tener detractores espabilados en vez manipulados) os daré argumentos para azuzarme. En esta ocasión pasaré de tragedias dignas de Sófocles (para los tolines, un griego marica que escribía teatro) y de subterfugios lingüísticos para que alguno de mis adversarios me entienda sin necesidad de ir al diccionario.

Queridos amigos:
Me encanta ser como soy, aunque si pudiera me cambiaría por alguno de vosotros. Porque me miráis a los ojos y puedo manteneros la mirada.
Porque a pesar de mis errores, que son inversamente proporcionales a mi cabello, nunca me disfracé, a no ser que los carnavales me empujaran a la fiesta del enmascarado.

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El domingo me levanté trabaduco, con el estómago cantando por bulerías, la cabeza acompañando por taconeos y el espíritu revenido. Y me senté en la mesa de la cocina, bueno, en la silla de la cocina al abrigo de la mesa repleta de bollería, sobaos y café y encendí la tele al azar. Y ese azar caprichoso apostó por la 2, que en una desconexión regional me acercaba lo que acontecía en Cabezón de la Sal, en el día de Cantabria. Acepté, a pesar del dolor de cabeza, seguir las palabras del Presidente regional, aunque estaba convencido de que iba a oír más o menos lo de siempre. Y así fue. Nada nuevo bajo el sol que engalanaba Cabezón de la Sal. La misma retahíla de todos los años: el amor a Cantabria, el lugar de Cantabria en el escalafón mundial, Cantabria y cierra España, la lacra del terrorismo y los nuevos plazos para las mismas viejas cosas, que, por supuesto, no se cumplirán.

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El pasado sábado, con los nervios y la sensación de retomar, aunque sólo fuera por un par de horas y media latidos de corazón joven y con mi patria en mis zapatos, acudí al Palacio de los Deportes de Santander a participar en el concierto de Manolo García. Y vive Dios que participé. Eso gritaba el sudor que, al finalizar el festival de música y luces, empapaba hasta la goma de mi calzoncillo. Y no quiero extenderme en lo sentido, en lo emocionante que resultó el espectáculo, en lo que disfruté al ritmo de Manolo García y de su impresionante banda: eso es algo personal e intransferible y que quedará en el disco duro de mi cerebro maltrecho.

El sábado hizo, como suele ser habitual en estos días, calor para soñar en duchas frescas y reconstituyentes o en zambullidas en el mar de aguas tibias que besan las playas que se pueblan hasta los gavilanes en estos días.
Y ese sol justiciero, azotando sin miramientos en las escamas plateadas de la “Ballena” que reposa junto a los Campos de Sport del Sardinero, hizo de la instalación municipal un microondas peligroso para todos aquellos que pretendieran bailar como posesos siguiendo la estela de Manolo García. Y saber que afuera, donde los de Expediente X dicen que se halla la verdad, la noche estival invitaba a mirar a la luna con los ojos cerrados, y ser consciente de que ese es el lugar, bajo la luna, que en verano reclaman conciertos y timbales, y sentirte encerrado en una sauna de Estambul no minimizó ni un ápice el buen rollo que dentro del “Ballena”, como Pinocho, se esparció como las esporas en primavera.
Es decir -me dejo de metáforas ornamentales-, que pasamos un calor infrahumano, o sea, como diría Tamara Falcó, un calor de cojones. Y uno, que tiene memoria, recordaba esos conciertos al aire libre y al aroma del albero de la Plaza de Toros o al olor del salitre que impregna la Campa de la Magdalena. Uno recordaba las danzas, con un cigarro en la derecha y una cerveza en la izquierda, que con el cuello estirado buscando estrellas veraniegas interpretaba entre un Fa sostenido y un Sol de justicia, en esta caso Luna de justicia.

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Y es que daba gusto. Salir a la calle y ver a los santanderinos tomarla como si, por fin, fuese de ellos, de todos, de los de aquí y de los visitantes, para niños, viejos y en proceso de confirmación, daba gusto, mucho gusto.
Sentir que la gente de esta ciudad, que amontonó grises y desidia al borde elitista del FIS, llenaba las calles preñándolas de calor surgido al roce de tantos y tantos cuerpos ávidos de sentirse parte de todo este tinglado, daba gusto, mucho gusto.
Salir del Coso de Cuatro Caminos con la garganta seca de tragar saliva, que no de ver arte, y asomarse a la Plaza de México a descerrajar barriles de cerveza, que luego los cuerpos sudaban entre Paquito el Chocolatero y el último éxito polifónico de Bustamante, con cientos de personas engalanadas de símbolos peñeros, con niños que se dejaban llevar en volandas en el contagio de ver a sus mayores danzar como malditos, daba gusto, mucho gusto.

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Quién no recuerda aquel vaquero de rostro enjuto que miraba cruzar su manada de vacas el río Colorado, mientras un atardecer rojo, como la piel de los indios arrasados, iluminaba el cine que luego nos trasportaba hasta el mismo tuétano del Fort Apache. Quién no recuerda aquella música, ni aquel sombrero ladeado que me imagino caer al mismo sitio que cargaba el paquete el cowboy, y quién no recuerda la marca de cigarrillos que encendía reiteradamente a lomos de su caballo de cartón…
Marlboro. Tchan, tchan, tchan, tchan. Tchan, tchan, tchan, tchan, tchan. Pues así crecimos los de mi difuminada generación. Entre los cigarros del vaquero de Marlboro, la vela del velero de Fortuna, el sabor inconfundible de Ducados, la suave negrura de Rex, la mezcla explosiva del mejor negro con mechas rubias de Un-X-Dos o de Lola, y la falta de pico y boquilla de los Celtas Cortos.

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Un día de estos de atrás me sorprendí mirando unas fotos de cuando “Los hombres de Harrelson” salvaban vidas inocentes ante el jolgorio de mi niñez. Y me encontré en una caja vieja juguetes de entonces, de cuando jugaba. Entre todos ellos se me apareció un click de Famobil que parecía haber detenido el tiempo en ese cuerpo simplón. Apareció y le vi igual que lo recordaba. Siempre me resultaron insulsos y con poca capacidad de maniobra. Cuando jugabas con ellos, al cogerles con las manos para efectuar los movimientos, como son tan pequeños, no se les veía.

Los que teníamos instintos sádicos ya desde temprana edad disfrutábamos dándoles vueltas a la cabeza como a la niña del exorcista, pero lo que si molaba un huevo era el barco pirata de los click. Bueno, molaba el anuncio, porque luego le ponías tú en el baño de tu casa y lo único que hacías era mojarte. Aunque pensándolo bien también tienen sus cosas buenas. Duran mucho…
Y lo valientes que son los clicks. Nunca se ponen de rodillas ante nadie. A ver quien tiene que cojones de poner un click de rodillas. Los puedes sentar, pero de rodillas, no hay huevos…

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La libertad de expresión debería ser ese derecho inalienable que cualquier ciudadano debiera poder utilizar para dar una opinión sin necesidad de que ello te santifique o te mande directamente al pozo del fuego eterno. Debería ser la fórmula para compartir ideas o para reflexionar sobre las teorías opuestas a las de uno. Debería ser una escuela donde se escuche a todo el mundo sin provo car la ira, ni siquiera el aplauso de tus convecinos. Pero no es así. Al final la libertad de expresión se convierte en la tendencia que te inclina a posicionarte en una de las orillas del río. Y yo no quiero estar en ninguna orilla: prefiero charlar en el puente que las une. No son las ideas opuestas las que separan, son los actos para imponer esas ideas las que crean los monstruos de la convivencia.
No creo en las invasiones, ni en la imposición, ni en la razón absoluta. Prefiero la fusión, la integración y la cordura a la mano alzada, al puño cerrado, al toque de queda y al razonamiento obtuso.
Y es que uno se cansa. Se cansa de vivir rodeado de gente que no es capaz de entender que uno piense como piensa, que uno se exprese libremente.

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En tiempos de chirimiri me gusta rebuscar entre los ceros y los unos de mis discos duros esperando una clarividencia que me harta de hacerme esperar, aunque al final siempre aparece. Y en esa rebúsqueda, Joan Ramón Mainat, que murió el 16 de noviembre de 2004, se ha presentado vivito y coleando en forma de un artículo escrito poco antes de su muerte. Creo que es altamente interesante para todos aquellos que trabajamos en televisión y que disfrutamos de ella, y es por esto que le cedo a Joan Ramón mi “Surtido de Ibéricos” para que se siga oyendo esta voz lúcida, sincera y sabia a golpe de experiencia. Este es el extracto del artículo que no puedo poner en su totalidad dada la extensión del mismo.

Y hablando de tópicos, permitidme que os proponga, al menos para su revisión, algunos de los típicos tópicos, algunos de los mitos, algunas de las afirmaciones que se dan por buenas si nadie se ocupa de desmentirlas o matizarlas.
Primer tópico: los documentales son buenos y los programas de entretenimiento son malos. O no. Los documentales también pueden ser no sólo malos, sino malísimos. Y los programas de entretenimiento pueden ser no sólo buenos, sino excelentes. En todo caso, lo que determina la posible calidad de un programa no es el género al que pertenece, sino la suma de todos los posibles elementos por los que una obra televisiva puede ser valorada: dirección, realización, producción, presentación, interpretación, guión, fotografía, iluminación, sonido, grafismo, ritmo interno, tono, look, originalidad, capacidad de creación de sentimientos, interés, idoneidad en la elección y tratamiento de los temas, y un largísimo etcétera que es la suma de los trabajos de un equipo completo de televisión. A pesar de esta evidencia, no he leído ni oído una mala crítica o un comentario desfavorable a un documental en los últimos años, y en cambio cada día leemos y oímos lo pésimos que son los programas de entretenimiento. Las opiniones son libres, tan libres como las decisiones de los profesionales y programadores, pero reconociendo, eso sí, que lo difícil es analizar una obra televisiva en su conjunto y lo fácil es criticar lo superficial.

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El pasado martes recibí un correo de un amigo. Uno de esos correos cuyo objetivo no es otro que tirar de la comisura de tus labios y pintarte en la cara una sonrisa tan idiota como reconstituyente, tan pueril como imprescindible.
Dicho correo hacía una reflexión sobre la próxima camada que accederá a la universidad este septiembre que anunciará el final de este verano recién nacido y que habrán abierto los ojos a este mundo infame hacia el 1989.
Para estos jovenzuelos la democracia siempre ha habitado entre nosotros y jamás cantaron “habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que ponga libertad”. Estaban cumpliendo cinco o seis años entre juegos y meadas nocturnas cuando la URSS se desintegró como fulminada por un rayo láser y la Guerra Fría les suena a peleas en Groenlandia. Les contaron que Alemania fueron dos siameses que sólo el tiempo curandero logró unir, pero sólo lo saben, los que lo saben, de oídas y sin referencias temporales.

Para ellos el SIDA es una enfermedad tan cotidiana como hijaputa y que viene de la Edad Media o, quizás, algo antes.
El Comecocos para ellos no es un juego, más bien la pesada boca paternal que procura evitar errores cometidos y repetidos hasta el cansancio, y las chapas, un estado de México donde la peña tiene fusiles en plena selva americana.
El Cd, avance que nos propuso otra manera de disfrutar de la música, apareció en el mercado cuando estos mozos empezaban a andar a un pañal pegado. ¿Tocadiscos? Hay alguno que no ha visto uno en su vida y los equipos compactos, esos que aglutinaban giradiscos, radio y casete estéreo, para ellos podría ser la España de Luis Aragonés o la Rusia de Guus Hiddink.

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